Nach dem Tod meiner besten Freundin nahm ich ihren Sohn bei mir auf und zog ihn wie meinen eigenen auf. Ich schenkte ihm all die Liebe, die mir in meiner Kindheit gefehlt hatte. Zwölf Jahre lang waren wir eine richtige Familie. Doch dann, eines Nachts, weckte mich meine Frau panisch und sagte, sie hätte etwas entdeckt, das unser Sohn verheimlicht hatte. Als ich es sah, erstarrte ich vor Schreck, Tränen stiegen mir in die Augen.
Ich heiße Oliver. Ich bin jetzt 38, und meine Kindheit war weit entfernt von den warmherzigen, idyllischen Geschichten, die man aus Filmen kennt. Ich wuchs in einem Heim auf – kalt, isolierend, ein Ort, an dem man sich leicht unsichtbar fühlte.
Aber da war eine Person, die es erträglich machte: meine beste Freundin Nora.
Wir waren nicht blutsverwandt, aber sie war das, was mir am nächsten an Familie kam. Wir teilten alles – heimlich aus der Küche geholte Kekse, leise Gespräche nach dem Lichtausschalten und Träume darüber, wer wir sein würden, sobald wir endlich frei von diesem Ort wären.
Wir haben es gemeinsam durchgestanden.
An dem Tag, als wir achtzehn wurden, standen wir draußen, nur mit abgenutzten Reisetaschen zu unseren Füßen, und Nora sah mich mit Tränen in den Augen an.
„Egal was passiert, Ollie“, sagte sie und drückte meine Hand, „wir werden immer eine Familie sein. Versprich es mir.“
„Ich verspreche es“, antwortete ich – und ich meinte es von ganzem Herzen.
Und wir haben dieses Versprechen gehalten. Selbst als uns das Leben in verschiedene Städte verschleppte, die Wochen zu schnell vergingen und die Anrufe kürzer wurden, haben wir uns nie wirklich auseinandergelebt.
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