Ich war im neunten Monat schwanger und fühlte mich riesig und ungelenk wie ein Luftschiff. Doch unter all dem Unbehagen brodelte eine stille Vorfreude – jene Mischung aus Angst und Staunen, die einen überkommt, wenn man weiß, dass man sein Baby bald kennenlernen wird.
Doch heute wurde diese Wärme von einer aufkommenden Welle der Angst zerstört. Wir waren auf dem Weg zur Geburtstagsfeier meiner Schwiegermutter.
Meine Beziehung zu Sharon, der Mutter meines Mannes Greg, hätte ein Paradebeispiel für versteckte Feindseligkeit sein können. Sie hatte mich nie gemocht – ein schüchternes Mädchen aus einer Arbeiterfamilie, das ihren „hochbegabten, akademisch gebildeten“ Sohn heiratete. In ihren Augen war ich einfach nicht gut genug. Trotzdem bestand Greg darauf, dass wir hinfuhren.
„Leah, wenn wir nicht auftauchen, rastet Mama aus“, sagte er.
„Du weißt ja, wie sie ist.“
Oh, das wusste ich. Sharon war die Sorte Frau, die verlangte, dass sich das Leben ihrem Willen beugte, und das tat es meistens auch.
Das Auto schnurrte über die vereiste Autobahn in Wisconsin, die Landschaft ein endloses weißes Meer. Schneewehen türmten sich zu beiden Seiten der Straße wie gefrorene Wellen auf. Obwohl die Heizung auf Hochtouren lief, fröstelte ich. Plötzlich durchfuhr mich ein stechender, krampfhafter Schmerz im Unterleib, der mir den Atem raubte.
„Er ist heute sehr aktiv“, sagte ich leise.
Greg grunzte nur, den Blick starr geradeaus gerichtet. Ich redete mir ein, es sei nur Arbeitsstress – sein Ingenieursjob im Werk war anspruchsvoll –, aber tief in mir wusste ich, dass sich etwas verändert hatte.
Dann passierte es. Ein plötzliches Ploppen in mir, gefolgt von einem warmen Schwall. Mir stockte der Atem. „Greg“, sagte ich mit zitternder Stimme, „ich glaube … meine Fruchtblase ist geplatzt.“
Er trat so heftig auf die Bremse, dass der Wagen ruckartig ins Schleudern geriet und auf dem Seitenstreifen der verlassenen Autobahn zum Stehen kam. „Was? Jetzt? Das ist doch nicht dein Ernst, oder?“, fragte er wütend. Seine Stimme klang nicht ängstlich, sondern wütend.
„Ich meine es ernst“, keuchte ich, als sich die nächste Wehe einstellte. „Greg, wir müssen ins Krankenhaus, bitte!“
Er wandte sich mir zu, sein Gesicht verzerrt vor kaltem Zorn. „Das hast du mit Absicht getan, nicht wahr?“
Einen Moment lang begriff ich gar nicht, was er meinte. „Was? Nein! Das Baby kommt, Greg! Ich halte das nicht aus!“
„Das hättest du dir vorher überlegen sollen!“, murmelte er. „Du wusstest, wie wichtig der heutige Tag für meine Mutter war! Sie hat das monatelang vorbereitet, und du konntest es einfach nicht lassen, alles zu ruinieren!“
„Greg, das ist dein Kind! Er entscheidet, wann er kommt, nicht ich. Bitte, hilf mir!“
Doch anstatt zu helfen, stieg er aus dem Auto und knallte die Tür zu.
„Greg, was machst du da?“, fragte ich.
Er zog meine Krankenhaustasche hervor – die ich vor Wochen liebevoll gepackt hatte – und warf sie in den Schnee.
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